- Meu bem, acorda que tá na hora -, cutucou a Morte na madrugada, fiel a seu princípio de nunca carregar pros quintos alguém que esteja dormindo.

Cirurgia.
Dermoabrasão.
Fototermólise.
De esgueio, sempre que possível, lia sobre os mais diferentes métodos de remoção de tatuagem nas revistas de variedades e sites de beleza.
Todavia, silenciada e imobilizada como estava, pouco podia fazer a respeito.
E assim seguiu a sina de viver cada dia aguardando a hora da morte e o trabalho dos vermes para, enfim, poder renascer, a pobre fênix multicolorida encarcerada no dorso da trapezista.

Amava-a tão profundamente que arrancou-lhe a carne dos ossos e deu de comer aos porcos. O esqueleto ele torrou e moeu, depositando o pó nos tanques onde descansava um lote de baltic porter recém-fermentada. Envasou-a em garrafas de 500 ml e bebeu a primeira ao fim de uma tarde gelada de maio. Venceu todos os concursos dos quais participou com aquela cerveja. Animado, repetiu o mesmo procedimento com Ivone, Sandra, Pilar e Ana Beatriz, sem entretanto alcançar sucesso similar. Nada que o surpreendesse, pois sabia que jamais haveria mulher como Marilda.

Gervásio e Vantuil debateram por horas no balcão do botequim sem chegar a termo. A lua já ia alta quando o segundo desistiu e, jogando a foice nas costas, disse, peremptório:
- Se eu for no seu enterro, ocê num vai no meu. E se ocê for no meu, eu num vou no seu.
E saiu cambaleando pelo poeirão da estrada, certo de que há coisas nessa vida que se deve aceitar sem muita celeuma.

Quando Wilson resolveu abrir a boca houve maremotos e chuva de fogo e gafanhotos gigantes a devorar as plantações e a terra se abriu para engolir as montanhas por todas as partes do mundo. Sentada à mesa da cozinha, chaleira apitando, boca aberta e olhos vitrificados, Ivanete entendeu enfim porque o marido jamais dizia o que pensava.