Aqui jaz Afonsinho Peralta.

Fumou cheirou prevaricou

traiu bebeu fornicou

e ainda assim encontrou uma otária que lhe comprasse uma lápide 

com estas verdades.

No furor do camarim apertado, fumaça ardendo os olhos, gargalhadas estalando, copos tilintando, o baterista matusquela confidencia ao cantor, companheiro calvo balofo de 20 anos de palcos e roubadas.
- Prefiro isso aqui, sabe? Que nem sexo. Prefiro as preliminares.
- Eu também. E um cigarrinho depois.

O velho carregava duas pedras de tamanho similar, uma em cada mão, as pernas fortes e tortas e determinadas na caminhada matinal.
Na volta seguinte não o vi mais na pista de saibro, apenas o boné, boiando no lago abaixo da ponte.
(ali tinha alguma coisa, invisível, mais pesada que as rochas)
Estiquei um galho de árvore e puxei o boné.
Meio largo na minha cabeça.
Mas no meu pai serviria bem.

Das quatro que dividiam república na Avenida Rio Branco
Cibele engravidou no primeiro ano de faculdade, trancou, casou, voltou e agora é repórter editora fotógrafa diagramadora em um jornal semanal de Ubá, MG.
Tati repetiu cálculo III quatro vezes, mas se formou e ilumina minas de carvão em Candiota, RS.
Ana Paula é psicóloga no papel, mora com os pais e ganha a vida dando aulas de inglês no CCAA em Juiz de Fora, MG.
Carla se casou com o herdeiro de uma monstruosa fábrica de papel, passou as últimas férias (do marido) entre a Côte D’Azur, a Córsega e a Sardenha, e para seu maior talento não há diploma que faça jus.

Foi a uma sessão.
A duas.
Três.
Na décima, cansado de explicar na mesa branca que espírito de luz não era nada daquilo que eles imaginavam, Titu entregou os pontos e voltou a pastorear os seus no coração do sol.

Na feijoada do departamento de limpeza urbana a primeira-dama socializa.
- Isso aqui? Baratim, boba! Comprei na Zara lá em Bucareste.

A água quente lhe ardeu os joelhos, e só então ela sentiu quanto os havia ralado no tapete de sisal. Assaltada por um sorriso adolescente, pensou em vestir uma saia que deixasse as pernas cinquentenárias um pouco à mostra, exibir os hematomas como troféus na redação do jornal.
Mas logo desistiu. Não era necessário.
No vapor espesso do chuveiro, divisava enfim a ressurreição da carne.

Quando terminamos com o cabo, não havia sobrado muito do rosto baby johnson sob o capacete azul. Mas a mãe ainda o reconheceria na volta para casa. Tanta sorte não teve a menina que ele retalhara a baioneta depois de estuprá-la num casebre nas cercanias de Bailundo.
Como se sabe, na guerra nem sempre há mães para proteger os filhos.
E menos ainda para reconhecer o que resta de seus corpos.

Então deus colocou o copo de lado, passou giz na ponta do dedo, apontou-lhe e disse:

- Irão a ti

as devassas

as cocainômanas

as frígidas

as loucas

as adúlteras

as que não sabem cantar

as tarja-preta

E resignado ele as cuidou, encheu-as de carinho e cobriu seus seios pequenos e duros e flácidos e fartos e siliconados e estriados e perfeitos de esperma. Fez isso e tantas cousas boas quanto pôde ao custo de sua própria liberdade até o dia em que foi alforriado de seu dever.

Mas aí a vida já havia ido embora e era aquilo mesmo.

Nos bons tempos em que enfrentava o Devorador de Mundos, o Homem Elástico jamais imaginara que sua inigualável expertise com o conceito de resiliência - a única coisa que sobrou do seu poder, agora extinto pela idade avançada - o levaria a terminar os dias ali, como professor convidado do curso de filosofia da Universidade Federal de Juiz de Fora e homem mais triste do mundo.