Ela ia descendo a rua em direção ao trabalho, um metro e oitenta de mulher, a pele branca feito leite Parmalat, uns olhos grandes, pretos que nem as tampinhas antigas de Caracu, um sorrisão que te engolia - e o sumiço valia a pena, só de deslizar por cima daquela língua pra dentro do esquecimento.
O verdureiro, em sua bicicleta de carga, não resistiu:
- Ô bunda feia, heim minha filha!